Снаружи, снаружи твоей маленькой уютной комнаты с книгами... Снаружи холодно, холодно в твоём-чужом серо-белом мире. Снаружи ходят люди, люди с колючими глазами, холодными сердцами, источенными пустотой мыслями. Снаружи небезопасно, одиноко, страшно, страшно.
А у него цветной, яркий, живущий и дышащий мир. Готовый принять любого, обогреть, приласкать, дать ощутить краски, вкусы, запахи. Там люди смеются и обнимаются, там шум, тепло, солнце, там есть смысл и цель. Самодостаточный, вольный, слушающий только себя пушистый ком веселья. Там все по-другому, там другие константы, там вода мягка и сладка, там умеют бороться, но не выживать, а жить. Окно в его мир - это как мираж в пустыне, как песочный замок на пляже, как цветной сон под утро. Судорожно холодное, тусклое и мрачное утро под нахмурившимся небом, готовым заплакать горьковатым дождем. Тебя впустили сюда, в мягкое солнце, теплый ветер, щекочущий ресницами, надежду в каплях росы. Тобой заинтересовались, окружив бурей из стёклышек калейдоскопа - улыбки, маронговую древесину глаз, свежесть фраз. Ты купался в водах этого пресного моря, где лунная дорожка танцевала с тобой джангу теней, а солнечные блики вышептывали правду этого мира. Ресурсы этого мира бесконечны - или нет? А что, если нет? Ты здесь как вампир, как паразит, злокачественная опухоль, незаживающая язва. Ты как солёный сахар - вроде бы и необычно, и полезно в какой-то мере, но кому оно надо? Тебя приютил интерес, но он иссякает, обращая свои глаза-руки-улыбки кому-то другому, кому-то лучше, кто больше тебя подходит лучу и древу, кто может дать что-то взамен. Кто-то. Рафинированные печали, вымученные разговоры, принципы без морали и чести - ты, разве нет? Научись наконец брать себя в руки и живи палитрой, что предназначена тебе, что ты сам когда-то выбрал, а не воруй чужие краски.
Оденься в розовое и белое, нацепи на себя золотые сердечки или возьми в руки нежную астру - и ты увидишь, как жалки и тривиальны твои попытки. Как отторгает тебя всей своей сущностью живущее в яркой гамме. Как чернеют лепестки, сворачиваются стрекозиные крылья, а звон колокольчика зовет не к завтраку, а к гробу, кажется. Ему нужно совсем не это. А у тебя нет ни сил, ни воли, ни смелости прекратить это. Вампиру нужна жертва, а жертве вампир - нет.
Такова жизнь.